tag:blogger.com,1999:blog-253030212011-10-03T07:04:39.957-04:00kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.comBlogger821100tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-43673531107281452242008-09-21T00:37:00.002-04:002008-09-21T00:39:58.838-04:00

Ce blogue prend fin ici.mais il continue là.On se voit sous terre.

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-39588036775694752242008-09-01T21:35:00.009-04:002008-09-01T21:59:54.074-04:00

Septembre me blesse. Chaque année, chaque fois pareil, comme si j’émergeais des saisons en titan et les deux pieds mêlés dans le courant qui me remonte. Tout me semble inatteignable, mon regard perché trop haut. Bien avant qu’elles ne s’écroulent, j’étais monté en haut de ces Twin, en passant par deux ascenceurs, un à la suite de l'autre... c’est ce qu’on racontait à tous nos amis après y être

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-36507088614032794292008-07-11T23:40:00.005-04:002008-07-12T00:17:43.989-04:00

J'ai appris le français avec un certain décalage, comme un coureur qui n'aurait pas entendu la détonation du coup de fusil. A la maternelle, je ne savais comment demander à aller aux toilettes et vécu quelques fois des moments disgrâcieux. Cette chaleur comprimée dans mon ventre enfant. Pourtant, le nom de la maîtresse évoquait déjà une certaine légèreté en moi. "Johanne". Je ne l'ai jamais

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-57169261033381116922008-06-16T00:06:00.005-04:002008-06-16T00:35:40.337-04:00

La liberté est une statue, le bonheur s'asseoit derrière, cet âge d'or qui échappe à l'hameçon. Regarder droit devant, dans la brume, les années à venir qui clouent sur place.Versé de spleen, versets d'averses, les lendemains ne sont à mes yeux que des possibilités de précipitations, des risques de pluies . Ten years on the coast, figuring out the weather... J'aimerais un jour grandir un peu et

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-73529121470973936772008-06-09T00:48:00.003-04:002008-06-09T01:10:11.912-04:00

Ces jours de chaleur, une par une, nous fermons les fenêtres. Je longe les murs en partant du salon, père passe dans nos chambres à coucher. Pour retenir la fraîcheur polie, créée de toute pièce, il faut retenir son souffle, bomber le torse. Nous sommes le moment d'avant le chaos, nous sommes des instants retenus, immobiles, imperméable, cloîtrée des corps étrangers. Pourtant, tant de choses

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-64488758507110864812008-04-29T17:48:00.002-04:002008-04-29T18:13:33.818-04:00

Je ne pensais pas recevoir de tes nouvelles. Je savais que j'étais devenu le côté sombre de la lune, ou bien étais-ce toi? Qu'aucun rayon n'aurait le souffle de se déposer dans ces zones de pénombre à perte de vue. J'aurais aimé ne pas être Pyongyang pour toi et je lis les lettres, leurs pentures sombres sur la délicatesse du papier, alors que l'autobus bondé me berce comme en plein hiver. La

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-20606776337250215852008-04-27T00:47:00.006-04:002008-04-27T01:08:29.694-04:00

J'ai besoin d'apprendre du nouveau. Mais je ne sais que jouer avec les doigts. Mon enfance est une collection de moments infimes, des textures très fines accumulées au fil des heures. Dans la cour, je cumulais ces tableaux du bout de l'index. J'en ai gardé le souvenir intacte du toucher, des rudesses et des douceurs de tout autour, dans le fond de ma poche. Couché dans mon lit, vingt ans plus

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-81535492759871525252008-04-07T00:55:00.007-04:002008-04-07T01:08:27.352-04:00

Je suis prude et mes jeans troués.L'étoffe rigide, les cordes s'y tressent.Mon souffle à bout, du bout d'la langue,Artères aversent, mon coeur est roche.

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-7405555837574331012008-04-01T22:44:00.005-04:002008-04-01T22:52:32.775-04:00

Je ne sais pas trop ce qu'est l'amour ces derniers jours. Je pense qu'il a une odeur un peu pastel, du genre made in china. Il m'arrive de flatter le chat très intensément en lui faisant croire que je lui donnes de l'affection, alors que c'est moi qui lui dérobe. Il ronronne, moi je le tais à ma manière. Puis, il en a assez et part un peu plus loin. Je me lève pour aller à la salle de bain. J'ai

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-40644924466362552612008-03-29T22:11:00.002-04:002008-03-29T22:12:44.690-04:00

Dans un musée de Hanoi, il y aurait un miroir, avec une inscription. On pourrait y lire :Comme le soleil,Comme la lune,Comme l'eau,Sois clair et brillantet reflète ce qu'il y a dans ton coeur.

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-33870442189739165052008-02-13T23:21:00.003-05:002008-02-13T23:34:20.522-05:00

je me suis souvenu. il a fallu un jour apprendre à utiliser le dictionnaire, comprendre comment articuler l'ordre alphabétique. on récitait son air. mais comment savoir que O précédait P, sans repartir de A? alors on a découpé 26 petits morceaux de papiers. collés en début des sections, nos repères étaient fixés. le dictionnaire fermé, je voyais que C était la tranche la plus épaisse. il avait

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-54646425655332987492008-02-04T01:41:00.001-05:002008-02-04T01:50:23.067-05:00

L'aiguille de la balance est tellement crochie, usée de poussière et de temps, qu'elle s'arrête que parfois au même point. C'est un brin inquiétant pour un dimanche soir en quête de mesures. Et si c'était de ma faute? C'est quoi ma vraie masse? Je n'ai jamais su. Se pèse-t-on habillé ou nu? Si j'en juge par les compétitions de boxe et les vieux au gym, le poids ne relève que de soi, sans

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-84319134727992962412008-02-03T01:08:00.000-05:002008-02-03T12:55:41.135-05:00

un certain jour, il faut se lever. appuies sur play, et attends un peu. Un peu, mais il n'y a pas de un, deux, trois, quatre, rien pour annoncer la mesure, personne pour gratter la première corde.demain peut être, je glisserai sur la route et ce sera tout, une chanson qui n'a jamais débuté, une voix que personne ne connaît, ni ne regrettera. rien qu'une présence imaginaire.jesuisà peine du

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-6346738304979103092008-01-28T01:19:00.001-05:002008-01-28T01:51:11.073-05:00

J'ai très froid, surtout sous la plante des pieds et le carrelage de la cuisine m'est interdit. J'ai de la peine à croire que la lave et les flammes jaillisent du centre de la terre, ce que les enfants se plaisent tant à montrer dans les expositions scientifiques, avec l'aide de leurs papa bricoleurs. Quand j'étais en cinquième, l'expo n'avait pas lieu, comme dans les années passées, faute de

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-64481074773620992662008-01-20T17:45:00.000-05:002008-01-20T17:53:34.887-05:00

Je ne pouvais voir leurs visages, engloutis dans l’ombre d’eux-mêmes. Comme le cou des cygnes qui se croisent, ils ne faisaient qu’une même silhouette, dont les arcs s’étaient une fois unis en une lueur d’étain sous le néon. Le comptoir des légumes. Entre une fuite de leurs corps, je vois l’objet de l’intimité : un jeune couple, un après midi d’hiver suspendu, un livre de recettes ouvert et

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-56265032297943656892008-01-09T22:05:00.000-05:002008-01-09T22:17:07.916-05:00

Jusqu'au bout de mes yeux, j’ai collé une toile du désert, avec un impossible arrêt dans le temps et dans le souffle isolé d’un vent et la caresse d'une dune. Pourtant, on ne peut jamais retenir ces instants où même le grain flotte, léger. Parce qu’au réel, le voyage est fait de turbulences. Ici, dans ma ville, on ne parle que du temps qu’il fait entre nous. De la direction où soufflent les vents

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-56951593127348974672007-11-11T00:13:00.000-05:002007-11-11T00:32:01.279-05:00

La solitude sort des fabriques, usinée comme le paysage jusqu'à l'horizon, qu'on forge en un vaste désert d'êtres. Je suis ce que je mange, comme ce thon tard la nuit. Le son de la cuillère qui râcle le fond de la conserve, même résonnance qu'une voix dans une maison vide, une note embrouillée çà et là. C'est à l'échelle et c'est à s'y méprendre. Le frottement du métal sur le métal, du gris sur

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-5634381868109178242007-10-06T00:53:00.000-04:002007-10-06T01:05:48.849-04:00

La vie bat en 2 sur 4, c'est sa mesure en deux temps, au possible ou l'impossible, au rythme du clignotement de la petite lumière sur mon vélo. Pourtant, la nuit noire autour, autour n'est qu'un abandon qui m'attire. Le père qui fait la guerre, la mère qui brandit le blanc, ne reste qu'à savoir où tombe le temps fort. C'est sous ces branches que j'ai appris l'ouie, pareil au premier pas.

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-85233959826008692322007-09-25T22:37:00.000-04:002007-09-28T00:01:15.998-04:00

Pourquoi nomment-ont les heures "du matin" quand le noir ne vient que nous recouvrir? La mi-nuit dure bien plus qu'une seule heure, j'en suis convaincu. Et quand la ville se referme, je cherche une larme de lumière, un petit ilôt où échouer. Où? "Le nouveau palais" on m'a répondu. C'est de l'archéologie vivante, d'accord, je m'asseois et fixe le vide, mais le plaisir et la chaleur ont quitté avec

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-3253732687156757882007-09-12T23:41:00.000-04:002007-09-13T11:28:54.972-04:00

Le vent se lève et vient vers moi, par moi, si j'étais un verre, il me ferait souffler, verser la mer en entier dans la paume de la terre. La saison porte mieux son nom en anglais.FALL. I'M FALLING DOWN, AND UP AGAIN. Dans le jardin, les feuilles des bananiers se déchirent comme des haillons dans le temps, des dures fissures dans les rocs. À chaque année, le glas sonne dans les airs, c'est une

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-33489580513567733902007-08-14T22:40:00.000-04:002008-12-10T14:01:12.254-05:00

Nous nous sommes assis dans le jardin pour nous dire la vérité des mensonges. Notre conte nocturne n'a déshabillé aucune légende, aucun mythe des âges lontains, mais que la mise en scène de 1969. Les cordes invisibles font danser. L'allégresse des bonds n'est qu'un trucage en boîte. C'est mathématique et mécanique de tromper la gravité. Dans le silence, les ampoules du lampadaire, comme une lame,

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-67290846472460418212007-07-25T00:19:00.000-04:002007-07-26T10:53:26.934-04:00

Ma première montre s'appelait Ironman. Il y était écrit, juste sous le cadran de l'heure, en très petit: 100m. Comme un secret que personne n'entendait, la mesure épelait un lieu: sous la mer, dans le creux d'une épave, dans les racines du voyage des vagues. Mais je ne pouvais le mettre à l'épreuve. Je ne verrais pas cette profonde altitude. Le miroir de la piscine m'arrêtait, me paralysait de

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-47542223416575537362007-07-17T09:18:00.000-04:002007-07-17T09:21:19.644-04:00

Le soleil se couche presque. Les pères s'inquiètent sous le crépuscule, les genoux sur la ligne de touche. Les jeunes enfants courent d'un côté puis de l'autre. Entre tous, un ballon qui ne fait que s'échapper. Drôle de paysage, pendant un cours instant, j'imagine l'immense grue tirer les enfants par une ficelle invisible, vers le ciel. Mais derrière nous tous, ces tours immobiles de

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-71322218265431856432007-06-30T23:20:00.000-04:002007-07-05T22:45:38.321-04:00

J'ai jamais eu peur d'elle. On m'a déjà raconté que mon arrière grand père élevait des ruches, pour que coule cette insouciance comme un lent cours d'eau dans nos veines. L'abeille travaille trop fort pour se soucier de moi. Je pensais, je savais être intouchable, car l'enfance m'est restée collée à la peau, mon écorce increvable. J'ai jamais eu peur d'elle, car à mes yeux, elle n'était qu'une

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Même à vingt ans, le voile de la nuit sur la joue, les jours filent toujours et sans relâche. Je remonte comme un train les lignes blanches vers mon quartier qui dort. Les gens de mon âge quittent les bars, et hèlent taxi. Aux feux rouges, je m'arrête, discipliné et pour laisser cette cycliste me rattraper. Elle, en robe sang et encre, me double au carrefour vide alors que j'attends, innocent. Je

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Ils reviennent bientôt, me hanter j'en ai peur. Calcutta, Bangkok, et Montréal de nouveau. Le fil de la bobine s'est déroulée, étendue. Sèche, elle les redéposeront dans l'antre que j'avais conquis. Je l'ai vu à la télévision, le dimanche soir. Mêmes les ânes sauvages se déchirent les plaines infinies. Dans le creux de mon petit cratère d'appartement, dans mon troisième lunaire, j'avais fini par

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Mon père peut passer des heures à genoux dans la jardin. J'ai jamais eu la verve. J'ai jamais eu le regard ou la voix qui vient avec.En début d'été, je prends une fourchette pour racler le bloc de terre d'avant l'hiver. Et comme toujours, dans un petit trou creusé des ongles, je dépose cette petite plante. Je referme en tapant de la main, mais la déracine de nouveau: ce n'est pas assez creux,

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S'il ne pleuvait pas...Dans ma mémoire, la lumière des dimanches d'été faisait éclater l'orange et le blanc de la tôle. Vraiment, une explosion, c'est comme ça que je le veux. Derrière toutes les rangées du marché aux puces, je me perdais dans l'âge des choses oubliées. J'étais assez grand pour visiter seul, m'accorder aux temps. Les clous, les marteaux, tout, même la rouille avait vécu plus de

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Encore dans la salle de bain. Je déteste cette sensation. Les mains sous l'eau, je pense la chasser dans le trou noir de l'évier comme à travers la déchirure dans une toile de mémoire. Une pensée jaillit. Je m’imagine, sur une plaine dorée d'orge, poursuivant des moutons. Comme ça, parfois, par-dessus l'évier, c’est tellement tentant d’espérer être cowboy, de vivre pour quelquechose dans une

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- Vous êtes attitré secrétaire? Petit oui de la tête, je manquais de sommeil.- Alors, table 111 s'il-vous-plaît.Y'a jamais eu d'inondation ou de guerre dans mon quartier pour que j'y prenne refuge. Je manque toujours les bazars de quelques jours, malgré mon amour des vieilles choses délaissées. J'ai jamais été à la messe. Mais ici, ce matin, pour la première fois, je marchais droit jusqu'au fond

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Un mois enfin, une license du silence.Pour que la peau soit mûre, moins dure.Ouvrir la fenêtre. Être maître.Sortir de sa tanière, de son hiver.

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La lumière a des noms.À travers le feuillage d'un érable, en contre-plongée, elle peut aveugler et dissoudre la pupille. Un midi d'hiver, elle peut s'étendre sous nos pieds, dans les banquises, se déposer sur le tissus de l'oreiller. Mais peu importe l'angle d'inclinaison du globe, le nom des saisons, des soltices, c'est mon oeil, rien que lui, qui la baptise. Chaque fois. Elle est froide, si

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J'ai dit une chose. Sans y penser. Je croyais qu'elle rebondirait simplement, comme lorsqu'on jouait au ping pong ensemble dans le sous-sol poussiéreux de la maison. Je n'ai jamais voulu gagner, faire un seul point. C'était toujours ma plus grande crainte que la boule blanche t'échappe. Car ç'aurait été tout de ma faute. Je ne souhaitais que ces aller-retours des choses, cet échange éternel, une

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-28181388209017457782007-02-16T00:14:00.000-05:002007-02-16T00:19:25.413-05:00

J'ai a peine réussi à faire un tour de la rue.Si mon pays c'est l'hiver.Alors je tombe comme un drap.L'hiver-nation.

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-81709826253432875692007-02-11T01:26:00.000-05:002007-02-11T22:34:16.965-05:00

Il y a des jours où il est impossible de lire un roman. Tout les mots percent un trou par lequel mon pied s'enlise, me mettant face à une scène, un gouffre. Et les peines pèsent comme un lourd rideau rouge qui ne peut se dévoiler. J'entend la machine à coudre courir dans la chambre de maman. Est-ce un rêve? Suis-je enfant de nouveau? C'est le même ronronnement qu'une petite locomotive qui nous

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-54364844310460768542007-02-08T22:06:00.000-05:002007-02-07T12:40:44.790-05:00

Métro Sherbrooke. Il passe la carte. Flèche verte et tourniquet, tout va bien. Il s'avance et se fraie un chemin à travers la foule qui le traverse comme un poisson par une rivière. Elle, en voyage peut-être, regarde immobile une carte de la ville déployée devant ses yeux. Il s'arrête à un souffle dans son dos, se demande s'il peut l'aider, ce qu'elle cherche, si elle est perdue. Il se le demande

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-53555986875774174022007-02-06T23:39:00.000-05:002007-02-06T23:56:02.347-05:00

Dans la pénombre de la salle, je constate que quelques couples d'amoureux assistent au cours de philosophie. Nous parlons de la mort de Dieu. Nous parlons de la fiction de l'Amour. La passion amoureuse est la plus bavarde. La pause sonne. Le professeur doit fumer. Et une jolie fille enlace le garçon à ses côtés, lui pose un petit bec sur le bout des lèvres...J'arrive chez moi et continue à me

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-71465182482746309542007-02-01T23:05:00.000-05:002008-12-10T14:01:12.634-05:00

La problématique des masses manquantes intrigue les scientifiques. Seulement 10% de la masse de l'univers aurait été identifié. Les naines brunes sont l'emblème du reste, ce qui est éteint ou qui n'a jamais brillé. J'ai un peu mieux compris qu'un fond indissoluble de tristesse guête doucement pour me monter à la gorge. Les marées se dérèglent et sont de plus en plus hautes en hiver, je ne sais

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-14630682703537188892007-01-31T17:15:00.001-05:002007-01-31T17:16:41.208-05:00

Il y a dans le creux de mon ventre une graine de nausée. Je veux danser et l’écraser sous mes semelles de vent. Mais quand je m’arrête, le germe est devenu liane ligotant mon existence en un noeud. Ce train roule trop vite, par la vitre, tout se défigure, comme dans les vidéos des astronautes quittant l’atmosphère. A la vitesse de la lumière, il faut se regarder la paume pour s'en souvenir, car

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-1169529571397527442007-01-22T23:25:00.000-05:002007-01-24T00:50:09.346-05:00

Avez vous l'intention de prendre l'avion dans les 5 prochains mois et non en tant que passager? Quelle est votre consommation de boissons alcolisées? Existe-il dans votre famille des maladies héréditaires du coeur ou du rein? Avez vous l'intention de pratiquer un sport dangereux, tel le parachute, le ski nautique, le cerf-volant?L'appel de la compagnie d'assurance m'a tiré par les bras très tôt.

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-1168845345683417452007-01-15T01:47:00.000-05:002007-01-15T02:39:25.656-05:00

"149 sur 97."Je ne suis pas certain de la signification de ces chiffres. Aux premiers abords, on imagine un résultat trop haut, trop fort. Quelquechose de miraculeux, comme si le professeur avait mal corrigé. Mais non. Donnes, on va essayer avec l'autre bras. On serre. On serre. La machine continue de baîller et de calculer... C'est peut-être la café, c'est peut être les piles qui sont faibles...

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-1168353799886251172007-01-09T09:33:00.000-05:002007-01-09T10:00:19.586-05:00

Angoisse en guise de matin. Dans ma main, un pain, en vain. Sans saveur.Je regarde le chat, lui aussi tourne en rond. J'aimerais que le chatgrin se repose, mais il vit aux mêmes heures que moi. Ça ne sert à rien de tenter de le déjouer, de dormir ici et là, mettre son réveil-matin, obéir ou pas. Je suis comme un débutant du jazz. Celui qui a apprend l'improvisation. Mais je trébuche à chaque pas,

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-1167201939172049522006-12-27T01:34:00.000-05:002006-12-27T02:11:59.523-05:00

Nous avons plusieurs machines. Elles font des choses. Pour nous. C'est comme ça. J'en ai vu, dans des films, des gros trucs qui crachent du feu. Je voudrais parfois travailler dans une usine, être un steelworker si j'en avais le courage et le dos. Le visage en suie, et à longueur de journée, j'y ferai fondre le métal en lave, comme si mon coeur même explosait comme un Vésuve en boîte. Il y en a

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-1166385476436925002006-12-17T14:35:00.000-05:002006-12-17T16:31:11.350-05:00

J'attends que tombe sur la ville comme un linceuil, comme la neige ce rideau blanc. Je ne prendrai pas soin de ma santé. J'attends ce froid qui noiera tout comme une symphonie de vagues, le dernier mouvement. J'attends l'oubli qui viendra peut-être, qui sait. J'irai me raser tout les cheveux de la tête. En attendant, je dresse une liste de choses à faire. Je mangerai encore de la crème glacée

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-1165641515366496252006-12-08T23:48:00.000-05:002006-12-09T13:11:58.743-05:00

Je suis fasciné par le jeu des aimants.Il n'en fallait que deux pièces, qu'on décrochait du frigo ou retirait d'un jeu d'échec magnétique par exemple. Mon frère et moi étions possédé par ce jeu à la surface carrotée, rouge et noire, qu'on trouvait au magasin du dollar. C'était fait en Chine sans doute, mais j'étais sûr qu'il devait y avoir un responsable derrière cette idée. Car ce jeu exerçait

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-1165378291240749592006-12-05T23:01:00.000-05:002006-12-05T23:11:31.253-05:00

Ce n'est pas qu'il n'a rien à dire. Il écoute les conversations qui sautent rapidement d'un côté de la table à l'autre. Et les rires fusent sans qu'il ne comprenne vraiment pourquoi, comme s'il manquait toujours un élément de l'histoire. Pourtant, il tend l'oreille, mais n'arrive jamais à placer un mot. C'est alors que vient l'idée de fumer. Le discret, le muet, l'aphone aime la cigarette.

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-1165125091861456602006-12-03T00:50:00.000-05:002006-12-03T01:13:13.160-05:00

mes mains mots vides comme comment dire pour voix désert cassé peau distance plafond chanter oui chanter noir une sieste et un désir rue écho écrire loin refrain sous verglas étrange et nu blanc l'école rouge gazon clôture sueur nuit haleine elleyou're okay, alright. you're okay, it's not fineboum derrière l'oeil, c'est tard mais j'aime que la nuit reste, quand elle dit oui, quand on lui dit

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-1164337465004646352006-11-23T21:38:00.000-05:002006-11-24T00:41:19.506-05:00

Et si j'ouvre les yeux, je vois l'impossible. Il y a des choses comme ça, tout de suite, je les sais comme rayés de ma carte. Les jours de novembre, le soleil en halo, le téléphone qui ne sonne plus, tout m'apparaît comme une mince ligne qui me fuit. Certains l'appellent 'horizon'. Moi, 'l'impossible'. Le saut en est un autre exemple. Les jeunes filles le font à la corde, les garçons avec un

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-1163894165893063272006-11-18T18:31:00.000-05:002006-11-18T18:56:05.906-05:00

J'ai longtemps travaillé dans une boulangerie. Il y avait là un boulanger polonais ressemblant à un acteur jouant le rôle d'un boulanger polonais. C'était un homme dessiné à son métier, au corps calqué et rond comme la miche qu'il roulait avec sa paume. Sur les gâteaux d'anniversaire, il gravait avec une encre chocolaté les noms, d'une grâcieuse aisance, en laissant parfois une faute

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-1163867676166336862006-11-18T11:33:00.000-05:002006-11-18T11:34:36.186-05:00

je suis

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-1163572616248567082006-11-15T01:34:00.001-05:002006-11-15T01:37:38.313-05:00

Sur la rue Châteaubriand, on se lève tôt pour sortir le bac vert. Ou bien alors on s'en occupe la nuit avant d'aller se coucher. Ce matin, pluie de novembre toujours. J'en profite pour marcher un peu, attraper ma mine décoiffée dans les vitres d'automobiles garées. Les jours passés ont déposé sur le pavé des flaques, le promeneur se lie alors à ses lacets, le regard toujours en plongée. Une

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-1163398172728097282006-11-13T00:33:00.000-05:002006-11-13T23:20:07.326-05:00

J'y porte parfois une attention furtive. Car il s'en détache souvent une sensualité troublante, l'instant n'importe peu puisqu'on le crée à souhait, le matin dans le souterrain par exemple. Une main étrangère serrant un sac en cuir, à mes yeux d'étranger passager, sont ces doigts qu'on voudrait enlacer tendrement pour rien. Derrière le regard hagard se cache l'image d'un fruit exquis, et une

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-1162707764593443312006-11-05T00:57:00.000-05:002006-11-05T01:32:30.986-05:00

Il est rare de sortir des chemins battus d'Internet. Un soir, on peut chercher l'adresse d'un restaurant, la définition d'un mot étrange, peut être, avec plus de folie, on voudra savoir sur quelle latitude se trouve Machu Picchu. Par ennui, par habitude, par mégarde. On peut taper son nom, appuyer sur la toucher ENTER comme s'il s'agissait vraiment d'ouvrir une voie, de passer sous un arche et

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-1162428831232195192006-11-01T19:23:00.000-05:002006-11-01T23:56:18.153-05:00

Je connais moins de mots que j'ai de doigts. Pour être seul avec moi, je venais de naître par une fissure, à l'autre bout de la Terre. D'abord, apprendre à compter. Satu, doua, tiga... Noter sur le dessus de ma main le chemin du retour était la seule chose d'importance.... # 10, Jalan Tengkat Tung Shin en espérant me retrouver sous les pluies encore aujourd'hui. Et encore nos pieds frisonnent les

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-1162104236006129272006-10-29T01:42:00.000-05:002006-10-30T09:32:56.880-05:00

Main Street n'a aucune air d'importance à Salt Lake City. Peu importe, il y a là une bouquinerie grand comme le monde, un café aussi. Le long des énormes bibliothèques est posé un rail sur lequel peut glisser doucement une échelle nous permettant d'aller chercher les livres hors de portée. J'ai peur de tomber ou être pris de vertige et choisis les petites tables rondes.- Hi, I'd like a café au

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-1159849518319332012006-10-03T00:04:00.000-04:002006-10-03T00:47:24.186-04:00

A chaque soir, il détache la selle du vélo et puis monte les escaliers en courant. Une feuille jaune que la semelle de son soulier piétine assourdit le rugissement du centre-ville au loin, tout est renversé dans un souffle, à bout de souffle d'automne. Pour recommencer comme les martyrs qui se dessinent à la bombe sur le pavé, devant l’ordinateur, il faut choisir encore et encore la touche:

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-1158254655688768282006-09-14T13:20:00.000-04:002006-09-14T13:24:15.710-04:00

http://vampirefreaks.com/journal.php?u=fatality666

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-1157861467153192102006-09-09T23:53:00.000-04:002006-09-11T22:25:24.603-04:00

Les souvenirs ressemblent au début oublié d’un film. C’était peut-être comme ça, ou bien comme ceci. Un morceau d’ici, une lumière d’ailleurs. Il n’y avait plus de place dans l’auto, et je regardais mon frère s’éloigner, assis dans la remorque. Je restais planté là, sur la rue, avec cette image qui est demeurée. Justement, enfant, je n’étais rien d’autre que planté là, éternel spectateur. On

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-1156311229276803262006-08-23T01:33:00.000-04:002006-08-24T00:19:10.906-04:00

La fenêtre de la chambre regardait vers le sud-est. Au-delà des boisés interdits et derrière les rues désertées de banlieue s'étalait, comme repoussée aux limites terrestres, l'autoroute caressant les courbes fuyantes du fleuve. Mais la nuit, cette musique lui venait assez vague et il la déguisait à sa guise, pour écrire la partition de la mer du Nord ou celle du décollage d'un Boeing. Un peu de

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-1155881431518880812006-08-18T01:52:00.000-04:002006-08-18T02:10:31.606-04:00

J'ai voulu acheter un cahier pour y écrire, mais les lignes étaient trop foncées. Sur ces plages encore blanches elles s'étalaient comme les barreaux d'une cage. Comme le souffle du court moment libre, écrire se fait quelquepart entre une page toute blanche sans repère et une feuille lourdement rayée. Nous avions deux canaris à la maison. En revenant un soir après un voyage aux États-Unis, nous

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-1155356448974661862006-08-11T23:14:00.000-04:002006-08-12T11:09:31.690-04:00

Il y a des choses que je ne peux croire. J'ai cogné chez lui et vis d'abord à travers la vitre un désordre évident. Le travail de porte à porte nous fait glisser sur des surfaces éphémères, le nom des fleurs, la couleur du paillasson, l'usure des souliers... Toujours trop peu d'indice, trop peu de paroles, trop peu de temps. Ce jeune couple qui coupe des tomates en sous-vêtements, cette femme

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J'aimerais être un street fighter, vivre qu'en deux dimensions, sur cette ligne horizontale, et ne jamais tourner le dos aux gens. Avancer ou reculer, mais le regard toujours vers le même désir. Tout doit se passer dans l'en-deça: 3 rounds, 3 épisodes et puis c'est tout. Car c'est vrai, l'au-delà lui, n'existe pas. L'adversité peut porter différents noms, les secondes peuvent s'égréner, je m'en

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-1154845447339622312006-08-06T01:57:00.000-04:002006-08-06T02:24:07.400-04:00

Jeunes, allongés dans notre lit, nous nous imaginions autour d'une énorme marmite en train de préparer un potage. Alors pour s'endormir, on énumérait à tour de rôle toute sorte de nourriture. Des carottes. Des patates. Des choux... jusqu'à ce que mon frère décide de m'y jeter aussi, pour mettre fin au jeu. Toi.La nuit, insomniaques sont les faibles lueurs dans ce ciel d'été jamais obscur. Et

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-1154244942201449422006-07-30T03:22:00.000-04:002006-07-30T20:32:31.343-04:00

Quand toutes les lettres sont alignées dans un certain ordre, on obtient parfois une phrase. Comme lorsqu'on s'exécute au piano, le doigté énoncent les phrasés quand on ne trébuche pas ici et là dans des pièges d'allégresse. L'agilité, la souplesse dans l'exécution peut tromper. Il m'est déjà arrivé d'entendre certain s'extasier devant des mélodies, une prouesse qu'on méprendrait pour du génie.

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-1153412427384284902006-07-20T12:10:00.000-04:002006-07-21T01:41:43.433-04:00

J'ai 22 ans cette année et l'homme de mon pays s'éteint à 77.2 années de vie. Cela me situe à 28,57% du parcours. Si la vieillesse est le décembre de nos vies, je me situe dans l'échelle d'une année à la deuxième semaine d'avril. C'est encore le printemps, c'est vrai, mais si les saisons ne passaient qu'une seule fois? Si les cerisiers ne fleurissaient qu'un seul jour?Tout n'est que mathématique,

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Voici une annonce, une p.a.c, lue sur www.lespac.com. Montréal/Villeray, Montréal (ouest) QcDATE DE PARUTION : 2006-07-17 Triste? Down? On vous remonte le moral Vous vous sentez triste? Vous avez besoin qu'on vous remonte le moral? Vous voulez vous sentir aimé? important? apprecié? special? precieux? On vous contactera (appels, messages textes, telephone, emails...etc.) tout au long de la

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-1152928080017481722006-07-14T21:18:00.000-04:002006-07-15T10:58:22.383-04:00

- Est-ce que ça, c'est votre nom au complet?- Ouuui , mon hésitation me surprend, après tout, je suis bien placé pour le savoir.- Donc, c'est le même que sur le baptistaire, y'a pas de Joseph au milieu, ou quelquechose?- Non. Pas de Joseph dans mon nom. La négation fut entièrement positive. D'abord, il y a eu ces lignes lors de la conversation au téléphone dont je n'étais pas certain de

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-1152669723799302252006-07-11T21:37:00.000-04:002006-07-12T11:48:11.706-04:00

Yeah, the other player was out of line. Zin could have killed him though. A local player was killed with a ball to the chest. Also my kids watched that game (age 4 and 2). They started head butting each other in the chest... tel que lu sur un forum discutant de l'incident Zidane-MaterazziPlusieurs professionels italiens de la lecture sur les lèvres ont été interpellés et quelques interprétations

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-1152251804375102502006-07-07T01:42:00.000-04:002006-07-07T11:34:20.986-04:00

Il m'arrivait parfois de regretter d'avoir faire du cinéma le matin et de vouloir être en classe après tout. J'ai connu aujourd'hui l'ennui comme seuls les enfants restés allongés au lit le savent, la lenteur, les milles pas qu'on compose, les soupirs indétachables, les yeux perdus dans les motifs du papier peint, le téléphone comme l'appétit: muet. HAAAAAAAAAAAAAAAAAA Je crie. Juste un peu.

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-1152029402252631632006-07-04T12:09:00.000-04:002006-07-06T00:13:17.023-04:00

Commencer en font 26 pour mieux voir les mots. Pour me faire croire que ce que j’ai à dire pourrait importer à quelqu’un. Qu'arrivera t-il à ce lieu de confession? La couleur de la rouille ou de l'oubli existe-elle sur le cyber-espace? Si je meurs, il n'y aura pas de lettres secrètes sous mon lit. Mes mots, ici, m’inventent, pour qu’on puisse un jour me retrouver, me déterrer, puis me nommer. J’

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-1149650593199812802006-06-06T23:19:00.000-04:002006-06-06T23:41:45.943-04:00

Je ne veux plus gaspiller l’eau du robinet, j’y fais attention, en commencant par des douches plus courtes le matin. Oui, je le sais, c'est le temps et ses regrets qui s'écoule dans le trou noir, rien d'autre. six, six et sixje t'aurais dis : "la fin du monde est aujourd'hui, ne perdons une minute, le crématorium, ses feux impardonnables viendront nous chercher. alors reprenons nos valises et

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-1149020910914198082006-05-30T16:24:00.000-04:002006-05-30T16:28:30.926-04:00

1926-2006

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J'attends grand-maman devant les statues toutes blanches à l'entrée du temple bouddhiste. Il paraît qu'elles sont sculptées du fameux marbre des montagnes du Viêtnam central, puis envoyé sur les mers, pour un jour s’asseoir au coin de Parthenais, à Montréal, à l'ombre des briques et des clôtures. ☼ ☼ ☼ Nous profitons du soleil et du vent doux pour aller au marché. Un peu plus à l'est, sur Ontario

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- Tu écris toujours? lui demandais-je.A cet instant, nous déposions le pied sur l'escalier roulant. Marcher avec quelqu'un m'est un geste étranger, moi qui ne sait pas danser. Je croyais bien m'immobiliser, pour qu'ainsi nous puissions étirer ces moments partagés et laisser l'ingénierie souterraine nous bercer vers les wagons. Mais j'ai dû la suivre, elle qui refuse de rester, de s'abandonner au

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-1145594465748380332006-04-21T00:24:00.000-04:002006-04-21T00:41:05.756-04:00

Derrière mes yeux, c'est le cockpit: une énorme console devant laquelle je me chante : under the maple, it was in April, I wasn't able, I wasn't able. Quelques minutes avant minuit, je laisse de côté la fatigue d'une angoisse qui tourne dans mon circuit sans surprise. Laissez-moi en paix, laissez-moi, je vous en prie, mangez mon pain et mon paris-pâté. Les piqûres ne peuvent rien contre Épicure

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- What about a pizza right now?** Woody Allen refuse- It's the story of my lifeSe dit la femmeLa vie en une ligne devient un parcours miné de refus. C'est une phrase plein d'amertume, de pitié de soi, comme si l'un s'observait du ciel en se commentant telle une partie de hockey.Il y a encore ces rêves troublés de triangles qui viennent perturber mes nuits. Sur les pupitres se brouillent mentons

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I feel fucked.C'est tellement rassurant d'avoir un bouc émissaire, un vase où jeter les fruits de nos tristesses. Alors nous dirons : "C'est l'horloge biologique, les temps modernes, ou les printemps étouffés", c'est tout sauf mon coeur qui n'est plus en feu.Je respire depuis déjà plusieurs fois la Nuit ici, sans cesse dans le décalage, car jamais rien ne semble réussi, à l'ombre de mes espoirs,

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-1144998653622024922006-04-14T03:02:00.000-04:002006-04-14T03:10:53.626-04:00

Trop de rudesse. Tout est loin, un peu inaccessible, est-ce possible? J'aimerais que la chanson change en cours de route, que demain soit une suite d'arpèges aux bouts de mes doigts, dans ma voix. Si étrange de parcourir que de revenir sur ces lieux comme peut être je crois être une revenant sur mon propre présent. On dit que chanter enlève la nausée. J'ai besoin d'une voix, d'un drap d'été sur

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-1144731771751579562006-04-11T00:50:00.000-04:002006-04-11T01:02:51.763-04:00

- C'est quoi tes plans? demande un ami- Je sais pas trop, je réponds, un peu désemparé sur le moment. La couleur du jour ne semble jamais vraiment loin de mes états d'âme, le pied un peu embrouillé dans le sous-sol inhabité. C'est mon anniversaire, un ou deux courriels, quelques lignes. Tout pour décevoir car les années passent et encore une dizaine de pas nous éloignent ce de banc de parc de

kyvyhttp://www.blogger.com/profile/06002747504009718596noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25303021.post-1144652651514982112006-04-10T02:55:00.000-04:002006-04-10T03:04:11.523-04:00

Parfois, je me sens attaqué et mes neurones par quelconque influx nerveux me renvoie un tas confus de sensations, mais tout sur le bout de ma langue. J'entends un air, et apparaìt par exemple dans le fond de ma gorge et dans mon coeur un goût de Kyoto. Du moins le mien...C'est ma fête, encore un jour quand seul et moi en un, la fête elle semble folle, venue d'ailleurs et ne me tente pas. Pour

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C'est une chute horizontale, peut-être croirait-elle à un instant intime, seule maintenant à traverser la nuit comme une lame sur laquelle miroite momentanément les lumières de la ville. "Après ce virage, ce sera le tunnel, et après le tunnel, un peu plus près de chez moi" se dit-elle. Son pied appuie un rien de plus sur la pédale comme on fait pour allonger les notes d'une prélude au piano. A

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pony up!alden pennerdavid fenech

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